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PARA VIOLA |
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PARA VIOLA No, Viola, en la caja de zapatos no hay zapatos sino cuentas de colores y pulseras y zarcillos de brillantes. No, Viola, en la caja de pañuelos no hay pañuelos sino espejos, cintas y botones, polvos de olor y cosméticos, un retrato descolorido y el zapato nono de un bebé. No, Viola, en la caja de carteras no hay carteras sino cartas y tarjetas de fechas pasadas con nombres que yo no conozco y tuno recuerdas, porque tu memoria se quedó enredada hace muchos años en El Bronx o en Sevilla en el Parque Central o en Méjico, mientras tu rostro de ojos azules permanece aquí anclado en el apartamento de la tercera avenida. |
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